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Poema

Ensaios, crítica, crônicas e resenhas.
Caderno de Notas

Poemas do fim à beira

by Lucca Tartaglia
written by Lucca Tartaglia

FUGA

mulheres com grãos na cabeça
mulheres na mata expeça com grãos
entre os fios

os rios
correm
as mãos no solo

no escuro por dentro correm
o futuro

as mulheres com grãos na cabeça

ALENTEIA

dançavam as árvores dançavam
no horizonte a tempestade

sobre a verdade do monte

dançavam as árvores dançavam
os utensílios do fogo
a tempestade

até desaparecer

CERCA

cada macaco no seu galho e cada 
gato no seu borralho e cada 
ovelha na sua parelha

cada passarinho no seu ninho 

sozinho 

cada qual com seu igual 
sem dizer nada

porque o mal só brota no vizinho
o mal só brota na horta cercada






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Caderno de Notas

chrysália

by Lucca Tartaglia
written by Lucca Tartaglia

4.

por dentro
uma gota em luz bota o centro a espelho

um rouxinol parado canta dia de sol
inundado de sol e tanta coisa se alumia

tanta

que levanta ausente vazia muda
a sonora tuba que silente    
calada              austera

canta  

dia de sol inundado de sol

e uma tarde ao lado espera em chrysália
e o tempo em torno
velho e morno
e velho

um farol de clareza tão clara
um farol que não para e clareia tudo em volta

continuamente solta um feixe sem borda

como um dia de sol gravado no ar
uma corda um nó uma gota
agulha ou areia

um dia sem lugar
sem par               de luz cheia

um dia de sol inundado de sol

6.

vê-nos
aqui no lugar
                         ao pé do areal
a fera que muge a recuar ferida
e nada  
             ninguém  
                            só água e sal
a compor o vitral
da catedral

engolida

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CONTINUAÇÃO DE UM OUTRO POEMA

by Lucca Tartaglia
written by Lucca Tartaglia

Toda a gente que eu conheço – ou que penso que conheço –
nunca teve um preconceito, nunca cometeu uma injustiça,
nunca fedeu a carniça quando, num dia quente, esqueceu o desodorante,
nunca foi senão infante – todos eles príncipes – mártires
na vida

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Que mandou à puta que pariu sem ter porquê, que trocou o canal da
TV por implicância, que, por ganância, entrou na fila outra vez…

Ó sofredores, injustiçados meus irmãos,
Onde é que a gente na gente?

Olga Maria Baker | MIXTAPE

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POEMA EM GANCHO

by Lucca Tartaglia
written by Lucca Tartaglia

nunca conheci quem tivesse dado porrada
todos os meus conhecidos têm sido vítimas em tudo

e eu, que furto versos alheios, que procuro meios de enganar,
pela curva das palavras, uma linha consagrada, que não tenho nada
senão a vontade do que me falta e o descaso pelo que está.

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência de trocar uma vírgula,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridiculamente absurda,
que tenho enrolado quitutes no guardanapo, que tenho ficado de papo
quando há tanto a se fazer, que tenho falado, opinado, condenado sem motivo,
Eu, que tenho bebido tônico e cachaça com mel,
Eu, que tenho um dedo erguido para o piscar dos moços de fretes, que tenho atrasado no
aluguel e vendido o almoço por um café, que tenho a fé minguada, exaurida, mesquinha,
que tenho ido à cozinha e perdido, no caminho, a razão da viagem.

Eu, que não tenho se quer paciência para terminar
o poema

Olga Maria Baker | MIXTAPE

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Poemas de antes

by Lucca Tartaglia
written by Lucca Tartaglia

1.
Título provisório nº 5

Grávido. Ele. Um filho. Gestava. Homem. Ela uma
vontade. Ventre. E um sorriso. E a coragem. Grave dos
que têm a madre seca. De dentro. Murcho. O filho. Por
não saber Amar. Sentir. Em grave dar-se e dar. Viver.
Ser. e Vir. Sonhar. Um filho Pai. Lugar. De um filho sai.
O mar. Amar. Um par. e Eu. Nós. E grave. Gravo. Um lar.
São dois. Querer. Depois. E Três e Quatro e Seis. Era
uma vez. Balé. Escola. Inglês e Bola e Coca e Cola e Ela.
Vizinha. Primeiro. Molhado. Nojo. Lábio. Talvez Maria
ou Fábio. Inês. Casa. Lento. Vida. Um pedido.
Casamento. Fez. Sangue. Será? . ! . Ela . Ele. Ávido.
Quase. Carro, Emprego. Marcela, Fernando, Diego. Ele.
Ela. Grávido.

2.
Átrio

O que dói às mães não é o parto,
mas que, uma vez partidas,
tenham que (re)partir.

3.
Sem título

Acordo todos os dias com a minha culpa.
Culpa de acordar e de dormir todos os dias de todas as noites
até que não haja dia ou noite para estar acordado,
dormindo ou culpado de acordar ou de dormir
todos os dias de todas as noites.

Culpa de sentir-me culpado
por culpar-me assim todos os dias
e ter de dormir, se estou acordado,
e ter de acordar, se ainda durmo,
mesmo sentindo-me culpado
por estar dormindo ou acordado
todos os dias de todas as noites.

Que bonito sonho seria não ter de acordar
para o horror cotidiano de não estar dormindo.

Que pensamento calmo este de não haver dia ou noite na realidade do mundo.

4.
poema de aniversário

a cada quarenta segundos
alguém
em algum lugar
por qualquer
que seja o motivo
manda tudo para o inferno
e puxa a tomada

e você começa a pensar
aos quarenta
que apagar as luzes
e desligar a TV
pode ser uma boa ideia

5.
COMUNHÃO

I

uma criança

uma criança deitada para lá do sino

um menino
ainda

um moço atado ao laço da mãe
ao poço da infância

uma criatura sem língua
risco na brancura imensa do chão

um vão
de sossego e calma

há um prego no pulso ainda
antes da palma

um prego avulso
uma criança

uma criança deitada para lá do cimo

II

há uma ideia trabalhada no passo
vinho quando fruta e pé
ainda

trabalhada no som da marcha
quando os toneis tremem de respirar
o peso do corpo

o peso
lacerando
na caminhada infinda

um gesto trabalhado no revés
independente da mão

independente do que cresce lá fora
ainda

do que não carece da morte ou da poda
que não carece do corte impiedoso
para nascer

III

naufraguei a mão na terra
firme
como quem busca
no fundo
um pássaro novo

a terra, pensei, há de subir
há de crescer ainda
dentro
a morte

até florescer inteira
até ser fruto
depois da queda

até fecundar o último aceno
a última hora

o último verso da comunhão

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