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Caderno de Notas

Do cânone: lutadores e arenas

by Lucca Tartaglia 16/11/2017

Segundo o censo do IBGE, no Brasil, em 2010, a população masculina, “agregada em células de 1 km², era de quase 91 milhões” e a feminina “era de quase 95 milhões”. Ainda de acordo com o mesmo censo, a população brasileira – a partir da classificação por etnia usada na referida pesquisa – é composta por 47.51% de brancos, 43.42% de pardos, 7.52% de pretos, 1.1% de amarelos e 0.42% de indígenas. Quanto a densidade demográfica e distribuição espacial, é salientado que a “célula com maior densidade de população (mais de 40 mil pessoas em 1 km²) se localiza em Paraisópolis, São Paulo (SP).

Entre as células que apresentam maior densidade de população, além daquela localizada em Paraisópolis, São Paulo, temos algumas outras também localizadas em aglomerados subnormais, como Rocinha e Complexo do Alemão, no Rio de Janeiro, e Bom Gosto, Liberdade, Pero Vaz, São Domingos, Santa Luzia, Dom Avelar, Baixa do Petróleo, Fazenda Grande do Retiro, em Salvador.

Na cidade do Rio de Janeiro o bairro de Copacabana também se destaca por sua alta densidade populacional.

Sob coordenação da Profª. Drª. Regina Dalcastagnè, um trabalho desenvolvido na UnB (Universidade de Brasília), pelo Grupo de Estudos em Literatura Contemporânea, ao longo de 14 anos, aponta questões bastante significativas para pensarmos a literatura no país e a formação de um cânone nacional. Segundo dados apresentados por Paulo Lannes, em Metrópoles, o corpos da pesquisa “compreende livros nacionais lançados entre 1965 e 2014” e os resultados mostraram que mais “de 70% deles foram escritos por homens, 90% são brancos e pelo menos a metade veio do Rio de Janeiro e de São Paulo”.

Conforme aponta Lannes:

A análise também entrou no enredo da literatura nacional e chegou à conclusão de que os personagens retratados se aproximam da realidade dos escritores. Cerca de 60% são protagonizados por homens, sendo 80% deles brancos e 90% heterossexuais.

Esse corpos, de 692 romances e 383 escritores, se subdivide em três corpora – recortes específicos – a saber: 1) publicados entre 1965 e 1979, pelas editoras José Olympio, do Rio de Janeiro, e Civilização Brasileira, transferida, em 1984, para São Paulo; 2) entre 1990 e 2004, com a Companhia das Letras, de São Paulo, a Rocco e a Record, ambas do Rio de Janeiro – sendo a Record a continuadora, em certa medida, da José Olympio; 3) entre 2005 e 2014, com as mesmas editoras, mas substituindo a Rocco pela Objetiva – que, desde 2015, pertence à Companhia das Letras.

Mantendo as vistas sobre o texto de Paulo Lannes, vejamos o que diz Dalcastagnè a respeito das conclusões da pesquisa:

“Com a pesquisa, percebemos que as editoras não estão dispostas a diversificar o cenário literário. Assim, caso o leitor esteja atrás de literatura produzida por mulheres, negros e de diferentes regiões terá que buscar autores independentes, com menor alcance às livrarias brasileiras”.

Em meio a tantas questões, uma desponta: por que não estão dispostas a “diversificar”? Não seria demasiadamente simplista ignorar a demanda, as implicações do mercado editorial, a existência – para o bem ou para o mal ou para qualquer outro fim menos dicotômico – de um cânone mais ou menos já estabelecido e consolidado? O que tudo isso diz sobre o leitor? O que pode dizer a respeito das “dinâmicas do livro”, ou seja, da seleção, impressão, edição, tradução, distribuição, entre outras atividades? E a respeito dos festivais e concursos literários, dos prêmios nacionais e internacionais? Há um conluio maléfico e conspiratório por trás disso tudo? Não sei. O que de fato me parece relevante não é dividir, de forma reducionista e quase dogmática, as coisas todas entre “laia 1 e laia 2”, mas as problematizações possíveis – e, quase sempre, necessárias – que permeiam, envolvem e circundam essas questões. Se o cânone, como aponta Harold Bloom, é “uma escolha entre textos em luta uns com os outros pela sobrevivência”, interessa saber quais são as regras que elegem e possibilitam que determinados lutadores concorram em certas categorias – em arenas específicas – e quais condições inviabilizam a participação de outros – tão competentes quanto, em técnica e talento – apagando seus nomes, suas páginas, seu esforço, sua mensagem. Toca saber as normas do “campo literário”, as mecânicas de formação e diluição dessas normas, assim como seu “habitus”, ou seja, o que instiga é a busca por compreender o funcionamento – passando, como fica claro, por Bourdieu – dessa rede de relações complexas e objetivas firmada entre posições, bem como o grupo de estratégias de ordenação do mundo – da forma entendida por Clovis – e o “conjunto de disposições de ação” reproduzidos e cultivados, de forma mais ou menos consciente, nesse campo em particular.

Se não buscarmos compreender os motivos, se cairmos sempre – por uma razão ou outra – em um dogmatismo autoritário, subsistente em um ciclo fechado de opiniões, que não admite o diálogo, que não exercita a escuta e não pondera ou reflete, resumindo tudo a uma partida de futebol – com arquibancadas e uniformes bem definidos, divididos por brasões e cores e números – continuaremos caminhando, pé ante pé, rumo ao assombro de um lugar sem volta, rumo a um buraco de onde – talvez – nenhuma utopia poderá nos tirar.

Na ciranda da intolerância e da austeridade, os membros da roda estão de olhos vendados e ouvidos tapados, cantando bem alto e de forma ininterrupta o seu próprio hino – que é, por sua vez, uma variante adaptada de um hino maior.

16/11/2017 0 comment

Caderno de Notas

As mulheres em Pessoa

by Lucca Tartaglia 04/05/2017

written by Lucca Tartaglia

Em 2013, com organização de Jerónimo Pizarro, “professor, tradutor, crítico e editor, bem como responsável pela maior parte das novas edições e novas séries de textos de Fernando Pessoa publicadas em Portugal desde 2006” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 735), e Patricio Ferrari, doutor pela Universidade de Lisboa com a dissertação “Meter and Rhythm in the Poetry of Fernando Pessoa”, a Tinta da China publicou o livro Eu sou uma antologia – 136 autores ficcionais.

Atualizando e ampliando trabalhos como o da pesquisadora Teresa Rita Lopes, a “lista de 72 dramatis personae”, de 1990; de Michaël Stoker, “quase duas décadas” depois, em 2009, com “uma nova lista de 83 personagens”; de José Paulo Cavalcanti Filho, em 2011, estendendo o número para 127 nomes, em Fernando Pessoa: uma quase-autobiografia; e mesmo o de Fernando Cabral Martins e Richard Zenith, Teoria da Heteronímia, publicado em 2012, um ano antes da edição preparada por Pizarro e Ferrari, comportando 106 desdobramentos heteronímicos.

Abrindo uma nova série dentro da Caderno de Notas, esse texto surge com o objetivo de apresentar seis personalidades um tanto desconhecidas no universo pessoa: Nympha, Lili, Nympha Negra, Cecilia, Olga Baker (uma possível descendente da famigerada Hannah Baker?) e Maria José.

DECODIFICADORAS E COLABORADORAS

Nympha e Nympha Negra, que “terão surgido pela mesma altura” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 75), assim como Cecilia, eram decodificadoras de charadas e colaboradoras d’O Palrador”, “o segundo jornal fictício criado por Pessoa, do qual se conhecem três dos supostos setes números (1901-1902)” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 29). Lili era colaboradora d’A Palavra, outro “jornal fictício dirigido por “F. Pessôa (Dr. Pancracio)” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 69). Muito pouco restou dessas figuras na “Arca”. Os fragmentos, em sua maioria, trazem apenas os enigmas e as assinaturas.

PARA GANHAR DINHEIRO

O nome de Olga aparece ao lado de James Bodenham, em um caderno de apontamentos. Uma lista de projetos, seguindo os pesquisadores que organizaram a obra, pode ser atribuída à “autora ficcional”. Seriam eles: 1. O livro do Toilette; 2. O livro da dona de casa; 3. O livro da mãe. Esses títulos são acompanhados por uma nota, “Publicações para ganhar dinheiro”. Além dessas obras, no mesmo pedaço de papel, estavam: 1. Tactica Commercial – O reclame= a apresentação sos artigos = a arte de concorer; 2. Will-power, its nature and development (Força de vontade, a sua natureza e desenvolvimento); 3. The Psychological Bases of Problem-Solvings.

O CANTO DO CISNE

Maria José é “autora de uma única carta encimada por um título impessoal, ‘A Carta da Corcunda para o Serralheiro’, e por um traço mais pessoal, a sua assinatura” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 626). Segundo Pizarro e Ferrari, ela seria “a última máscara”, “o canto do cisne de Pessoa, que de 1930 a 1935 terá convivido sobretudo com o Barão de Teive, com Bernardo Soares e com Alvaro de Campos” (PIZARRO e FERRARI, 2013, p. 626). Para os curiosos e curiosas, segue – na íntegra – a cara de M. José.

Senhor António:

O senhor nunca há-de ver esta carta, nem eu a hei-de ver segunda vez porque estou tuberculosa, mas eu quero escrever-lhe ainda que o senhor o não saiba, porque se não escrevo abafo.
O senhor não sabe quem eu sou, isto é, sabe mas não sabe a valer. Tem-me visto à janela quando o senhor passa para a oficina e eu olho para si, porque o espero a chegar, e sei a hora que o senhor chega. Deve sempre ter pensado sem importância na corcunda do primeiro andar da casa amarela, mas eu não penso senão em si. Sei que o senhor tem uma amante, que é aquela rapariga loura alta e bonita; eu tenho inveja dela mas não tenho ciúmes de si porque não tenho direito a ter nada, nem mesmo ciúmes. Eu gosto de si porque gosto de si, e tenho pena de não ser outra mulher, com outro corpo e outro feitio, e poder ir à rua e falar consigo ainda que o senhor me não desse razão de nada, mas eu estimava conhecê-lo de falar.
O senhor é tudo quanto me tem valido na minha doença e eu estou-lhe agradecida sem que o senhor o saiba. Eu nunca poderia ter ninguém que gostasse de mim como se gosta das pessoas que têm o corpo de que se pode gostar, mas eu tenho o direito de gostar sem que gostem de mim, e também tenho o direito de chorar, que não se negue a ninguém.
Eu gostava de morrer depois de lhe falar a primeira vez mas nunca terei coragem nem maneiras de lhe falar. Gostava que o senhor soubesse que eu gostava muito de si, mas tenho medo que se o senhor soubesse não se importasse nada, e eu tenho pena já de saber que isso é absolutamente certo antes de saber qualquer coisa, que eu mesmo não vou procurar saber.
Eu sou corcunda desde a nascença e sempre riram de mim. Dizem que todas as corcundas são más, mas eu nunca quis mal a ninguém. Além disso sou doente, e nunca tive alma, por causa da doença, para ter grandes raivas. Tenho dezanove anos e nunca sei para que é que cheguei a ter tanta idade, e doente, e sem ninguém que tivesse pena de mim a não ser por eu ser corcunda, que é o menos, porque é a alma que me dói, e não o corpo, pois a corcunda não faz dor.
Eu até gostava de saber como é a sua vida com a sua amiga, porque como é uma vida que eu nunca posso ter – e agora menos que nem vida tenho – gostava de saber tudo.
Desculpe escrever-lhe tanto sem o conhecer, mas o senhor não vai ler isto, e mesmo que lesse nem sabia que era consigo e não ligava importância em qualquer caso, mas gostaria que pensasse que é triste ser marreca e viver sempre so à janela, e ter mãe e irmãs que gostam da gente mas sem ninguém que goste de nós, porque tudo isso é natural e é a família, e o que faltava é que nem isso houvesse para uma boneca com os ossos às avessas como eu sou, como eu já ouvi dizer.
Houve um dia que o senhor vinha para a oficina e um gato se pegou à pancada com um cão aqui defronte da janela, e todos estivemos a ver, e o senhor parou, ao pé do Manuel das Barbas, na esquina do barbeiro, e depois olhou para mim para a janela, e viu-me a rir e riu também para mim, e essa foi a única vez que o senhor esteve a sós comigo, por assim dizer, que isso nunca poderia eu esperar.
Tantas vezes, o senhor não imagina, andei à espera que houvesse outra coisa qualquer na rua quando o senhor passasse e eu pudesse outra vez ver o senhor a ver e talvez olhasse para mim e eu pudesse olhar para si e ver os seus olhos a direito para os meus.
Mas eu não consigo nada do que quero, nasci já assim, e até tenho que estar em cima de um estrado para poder estar à altura da janela. Passo todo o dia a ver ilustrações e revistas de modas que emprestam à minha mãe, e estou sempre a pensar noutra coisa, tanto que quando me perguntam como era aquela saia ou quem é que estava no retrato onde está a Rainha de Inglaterra, eu às vezes me envergonha de não saber, porque estive a ver coisas que não podem ser e que eu não posso deixar que me entrem na cabeça e me dêem alegria para eu depois ainda por cima ter vontade de chorar.
Depois todos me desculpam, e acham que sou tonta, mas não me julgam parva, porque ninguém julga isso, e eu chego a não ter pena da desculpa, porque assim não tenho que explicar porque é que estive distraída.
Ainda me lembro daquele dia que o senhor passou aqui ao Domingo com o fato azul claro. Não era azul claro, mas era uma sarja muito clara para o azul escuro que costuma ser. O senhor ia que parecia o próprio dia que estava lindo e eu nunca tive tanta inveja de toda a gente como nesse dia. Mas não tive inveja da sua amiga, a não ser que o senhor não fosse ter com ela mas com outra qualquer, porque eu não pensei senão em si, e foi por isso que invejei toda a gente, o que não percebo mas o certo é que é verdade.
Não é por ser corcunda que estou aqui sempre à janela, mas é que ainda por cima tenho uma espécie de reumatismo nas pernas e não me posso mexer, e assim estou como se fosse paralítica, o que é uma maçada para todos cá em casa e eu sinto ter que ser toda a gente a aturar-me e a ter que me aceitar que o senhor não imagina. Eu às vezes dá-me um desespero como se me pudesse atirar da janela abaixo, mas eu que figura teria a cair da janela? Até quem me visse cair ria e a janela é tão baixa que eu nem morreria, mas era ainda mais maçada para os outros, e estou a ver-me na rua como uma macaca, com as pernas à vela e a corcunda a sair pela blusa e toda a gente a querer ter pena mas a ter nojo ao mesmo tempo ou a rir se calhasse, porque a gente é como é não como tinha vontade de ser.

… e enfim porque lhe estou eu a escrever se lhe não vou mandar esta carta?

O senhor que anda de um lado para o outro não sabe qual é o peso de a gente não ser ninguém. Eu estou à janela todo o dia e vejo toda a gente passar de um lado para o outro e ter um modo de vida e gozar e falar a esta e àquela, e parece que sou um vaso com uma planta murcha que ficou aqui à janela por tirar de lá.
O senhor não pode imaginar, porque é bonito e tem saúde o que é a gente ter nascido e não ser gente, e ver nos jornais o que as pessoas fazem, e uns são ministros e andam de um lado para o outro a visitar todas as terras, e outros estão na vida da sociedade e casam e têm baptizados e estão doentes e fazem-lhe operações os mesmos médicos, e outros partem para as suas casas aqui e ali, e outros roubam e outros queixam-se, e uns fazem grandes crimes e há artigos assinados por outros e retratos e anúncios com os nomes dos homens que vão comprar as modas ao estrangeiro, e tudo isto o senhor não imagina o que é para quem é um trapo como eu que ficou no parapeito da janela de limpar o sinal redondo dos vasos quando a pintura é fresca por causa da água.
Se o senhor soubesse isto tudo era capaz de de vez em quando me dizer adeus da rua, e eu gostava de se lhe poder pedir isso, porque o senhor não imagina, eu talvez não vivesse mais, que pouco é o que tenho de viver, mas eu ia mais feliz lá para onde se vai se soubesse que o senhor me dava os bons dias por acaso.
A Margarida costureira diz que lhe falou uma vez, que lhe falou torto porque o senhor se meteu com ela na rua aqui ao lado, e essa vez é que eu senti inveja a valer, eu confesso porque não lhe quero mentir, senti inveja porque meter-se alguém connosco é a gente ser mulher, e eu não sou mulher nem homem, porque ninguém acha que eu sou nada a não ser uma espécie de gente que está para aqui a encher o vão da janela e a aborrecer tudo que me vê, valha-me Deus.
O António (é o mesmo nome que o seu, mas que diferença!) o António da oficina de automóveis disse uma vez a meu pai que toda a gente deve produzir qualquer coisa, que sem isso não há direito a viver, que quem não trabalha não come e não há direito a haver quem não trabalhe. E eu pensei que faço eu no mundo, que não faço nada senão estar à janela com toda a gente a mexer-se de um lado para o outro, sem ser paralítica, e tendo maneira de encontrar as pessoas de quem gosta, e depois poderia produzir à vontade o que fosse preciso porque tinha gosto para isso.
Adeus senhor Antonio, eu não tenho senão dias de vida e escrevo esta carta só para a guardar no peito como se fosse uma carta que o senhor me escrevesse em vez de eu a escrever a si. Eu desejo que o senhor tenha todas as felicidades que possa desejar e que nunca saiba de mim para não rir porque eu sei que não posso esperar mais.
Eu amo o senhor com toda a minha alma e toda a minha vida. Aí tem e estou a chorar.

Maria José

REFERÊNCIA: PIZARRO, Jerónimo; FERRARI, Patricio (Org). Eu sou uma antologia – 136 autores ficcionais. Lisboa: Tinta da China, 2013.

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Caderno de Notas

Um bilhete na calçada

by Lucca Tartaglia 06/04/2017

written by Lucca Tartaglia

Na última quarta-feira, ao chegar na rodoviária Novo Rio (RJ), encontrei – perto da entrada – um bilhete “improvável”, amassado e pouco legível, que continha – supostamente – o recado de “um pai” para “um filho”. Como não consegui entender muita coisa e não pretendo invadir a privacidade dos envolvidos – por mais que me parece impossível localizá-los – decidi transcrever apenas algumas partes. Segue:

Laertes,

Há, nos livros que deixei, entre as páginas e no revês das capas, nas margens e nas laterais, algumas notas, apontamentos e considerações sobre os mais diversos assuntos. A nossa biblioteca será – caso queira – a sua Fortaleza da Solidão. Não sei quantos anos você tem agora, filho, mas sei que entenderá a referência. Eu e sua mãe te amamos muito, mais do que você, ainda enquanto filho, pode supor. Muitas coisas ficaram sem explicação, mas é chegada a hora de você saber. Se quiser uma sugestão – um “bizu”, como seu avô costumava dizer – comece pela “História da literatura ocidental”, do Otto Maria Carpeaux, e dê uma atenção especial a”Os trabalhos e os dias”, do Hesíodo. Na 3C, você encontrará um volume bem conservado com tradução, introdução e notas de Alessandro Rolim de Moura.

Não tenha pressa, levará alguns meses; talvez, a depender do seu tempo e esforço, alguns anos. Tome muito cuidado, não comente com ninguém sobre essa carta e tente manter a calma. Algumas descobertas poderão te desestabilizar, mas, acredite em mim, tudo fará sentido. Desculpe se não pude facilitar as coisas. Bom, vai e trata de guardar – na raiz do espírito e na superfície da carne – estes poucos conselhos:

1. Não dá voz ao que pensares, nem transforma em ação um pensamento tolo;

[…]

3. Os amigos que tenhas, já postos à prova, prende-os na tua alma com grampos de aço; mas não caleja a mão festejando qualquer galinho implume mal saído do ovo;

4. Procura não entrar em nenhuma briga; mas, entrando, encurrala o medo no inimigo;

4. Empresta o teu ouvido a muitos e tua voz a poucos;

5. Acolhe a opinião de todos, mas, ao fim, você decide.

[…]

7. Não empreste nem peça emprestado: quem empresta perde o amigo e o dinheiro; quem pede emprestado já perdeu o controle de sua economia.

8. Seja fiel a ti mesmo e jamais serás falso com ninguém.

[…] Que minha bênção faça estes conselhos frutificarem e que os frutos, no futuro, possam servir de alimento aos que têm fome. […]

06/04/2017 0 comment

Caderno de Notas

ELE

by Lucca Tartaglia 23/03/2017

written by Lucca Tartaglia

Corriam livres, o homem e o animal.

Assim disseram, certa vez, e disseram que as pernas eram o vento e que o vento deslizava sobre a face das águas e que os corpos eram a um só coração e que o dia e a noite eram o tempo da eternidade a um só tempo, um instante que não se movia, antes do nascimento da morte e pouco depois do céu afastado, quando o amor era ainda um projeto e pairava, acima das ondas, como espuma, buscando um areal que o soubesse acolher.
Depois,

disseram,

as primeiras cidades brotaram do chão e as primeiras torres vieram e as muralhas e as ruas e as guerras, mas os dois – que, a essa altura, já eram dois – seguiram correndo, ao redor das colinas, entre os arvoredos, no vão das minúcias, nos detalhes passageiros, nos ruídos diminutos, na grandeza do firmamento.

Então,

pelo que contam,

veio a hora da paragem.

O solo cobriu-se de pedras, os troncos ficaram mais finos, os frutos, iluminados, e os cipós correram, regularmente, de uma copa à outra. As cores ficaram menos coloridas, os sons, mais metálicos, as tocas, mais confortáveis. A encosta enfeitou-se de casas e as casas pareciam caixotes e os caixotes cresciam à beira das calçadas, nas proximidades da feira – nos arredores dos sábados, quando os dias ganharam nomes e as noites perderam a autonomia. Passaram a caminhar, melindrosamente, um ao lado do outro, o homem e o animal. Especulativos, a colher de perto as novidades. Tinham, ainda, a mesma estatura, o mesmo empenho, a mesma força.

Dessa forma foi que,

de acordo com as fontes,

passaram, tão logo, a uma habitação. O homem e o animal, todos os dias, aguardavam o sol despontar emoldurado entre o risco distante dos montes. Esperavam, juntos, o primeiro calor daquele fio dourado que, rasgando o cômodo, ia dar na parede dos fundos e, sem demora, na cama e nos dois. E aquela febre era a lembrança distante e antiga de qualquer coisa fugidia – como era também a luz sem recheio da lua durante a noite, combatendo, até tarde, o fingimento das lâmpadas e do fogo. Foi por essa época, disseram, que o abismo, primeiro como um furo quase imperceptível, depois como um girassol, começou a florescer. De nada a quase nada, de quase nada a muito pouco – foi desdobrando, pétala a pétala, entre os dois.

E a pele do animal tornou-se avermelhada

e sobre a cabeça nasceram-lhe galhos

e pelos nasceram, aqui e ali, escondendo-lhe o corpo.

Tijolo em tijolo, uma parede – como hera – foi se erguendo, apoiando-se na textura nova dos minutos, no peso armado das horas, no denso volume do ar. Pela greta dos olhos, alguns silêncios, as desconfianças, uma e outra palavra aveludada, e uns resmungos rochosos garantiram a argamassa. As indisposições foram usadas como nivelador. Os defeitos foram cobertos com uma tinta à base de farsa, ironia, sarcasmo e sonsice. Para garantir a preservação, assegurando a impermeabilidade, aplicou-se o desligamento e, para que não houvesse infiltrações, o abandono.

No quarto, o animal esperou.

Às vezes, via passar, por debaixo da porta, criando um vago no risco amarelo do chão, um vulto – que passava acompanhado de algumas vozes. Eram sempre conversas polidas, sem alterações de tom ou de ritmo, sem sobreposições e de ânimos ponderados, muito regulares. A lembrança do homem, aos poucos, tornava-se difusa. A fome, a solidão, a sede e a falta de sono colaboravam para a borra que tomava, como um cancro, a malha frágil do passado, contaminando as escalas, perturbando as fronteiras e os traços mais finos.

Às vezes,

no meio da noite,

o corredor se iluminava.

Por duas ou três vezes, o animal teve a impressão de ver um tremor sem ruído na maçaneta. Uma respiração pesada do revés da madeira. Vez ou outra, depois da noite tomar canto, tinha a sensação de reconhecer um negrume mais intenso no vão escuro por debaixo da porta. Chamou, algumas vezes, e, algumas vezes, teve esperança.

Esperou.

Os ramos que brotavam de sua cabeça eram agora imensos. Sua pele, um brasil. Seus olhos, por terem bebido da sombra e da ausência por demasiado tempo, eram a noite da noite avolumada. Seus pés, por nunca se moverem, tornaram-se cascos. E a raiva e a revolta e a angústia, depois de crescidas, com as raízes bem cravadas e firmes, se alimentando largamente daquele rio profundo, davam já, depois da floração, seus primeiros frutos.

Até que um dia,

por distração ou esquecimento, disseram alguns,

por conta de uns goles, outros disseram,

o homem abriu a porta.

Por um instante, se encararam com surpresa. Não se reconheciam, o homem e o animal. Ficaram imóveis, testando o contato, medindo a distância, reconhecendo o perímetro. Ele já não sabia a razão do quarto, nem o porquê de estar no quarto, nem os motivos de permanecer ali. Ele não sabia o propósito da porta, o que guardava ou escondia ou preservava. Ele passava todos os dias por ali. Ele sempre esteve ali. Algumas vezes, sem saber a causa, sentiu-se tentado a entrar. Sentiu-se, algumas vezes, preso. Quis sair.

Ele,

o homem e o animal.

23/03/2017 0 comment